photovillage
C'est l'hiver
Contre le mur de ma maison.
Le vieux tilleul sans plus de feuille
Etire paresseusement ses branches
Sur le sessus de mon village,
Les toits de tuiles d'argile
Font un couvercle qui brillent.
Le clocher noir d'ardoises de notre église
A fait son trou dans le ciel bas.
Comme un dessin de fusain
Estompé de brouillard.
C'est l'hiver
Pas celui de neige ou de verglas
L'hiver des frimas
Des brume qui montent de la terre
Se nourissent de lumière.
On sent le soleil là
Qui ne peut par percer.
Le vent n'est pas levé
La brume se prélasse,
C'est dimanche,
Une dame passe,
Revient de chez le boulanger,
A pied.
Quelques voitures glissent
Mais que l'on entend guère,
Les bruits sont étouffés.
On reste à révasser,
L'hiver nous engourdit.
Deux jeunes filles à bicyclettes