Du 5 mars 2005  au 13 décembre 2007, 
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Le pourquoi du Maire de Pise
à la Bravade de Saint-Tropez

Saint Torpes, porté par quatre Pisans
(apparemment deux plus petits que les deux autres)

 Le cortège du matin du 17-
La Bravade se détoule sur trois jours, je ne parlerai cette année que des participants à la procession du matin du 17, à chaque jour suffit sa joie.
A 11 heures, l'église Saint Roch libère son flot de fidèles, le défilé s'organise, porte-Croix en tête.
Vient ensuite le corps de Bravade. Cent quatre vingt hommes et garçons en tenue de Mousquetaires ou de  marins, de femmes et de filles en costumes historiques de Provence, qui accompagnent les autorités, civiles, militaires et religieuse. Dont le Maire de Pise qui fait chaque année le voyage (un jour, je vous dirai pourquoi...)  La plupart ont un bouquet de fleurs rouges et blanches mélées de quelques feuilles qui ajoutent du vert aux deux couleurs primaires. Un bouquet acheté à l'entrée de l'église, béni durant l'office, que les plus fervents déposeront auprès du buste de Saint-Tropez qui trône sur leur cheminée.
Dans la procession également, les Gardes-Saint. Huit jeunes hommes robustes, quatre Tropésiens et quatre Pisans (je vous dirai un jour pourquoi...) qui portent le buste de Saint-Tropez à tour de rôle sur leurs épaules. Les "bénévoles" portent les autres bustes : Saint-Pierre, Saint-Roch, Sainte Ursule...
Une procession toute en musique, que j'évoque aujourd'hui.

Je dirai que ce sont des fifres et tambourins sans connaître les vrais noms. Je crois voir un couple de bergers, jouant du pipeau d'une main, maniant la baguette de l'autre, qui rythme la pastorale...

Depuis combien d'années celui-ci rejoue-il le même air avec la même passion...?

 Les bouquets bénis : oeillet rouge et oeillet blanc cernés de feuilles de haie protègent le tambour et son tambourineur (là, je suis sûr du nom de l'instrument)

Peut-être que c'est celui-là qui joue du fifre...? Bouquets  bénis sur épaulettes, on le sait habité d'une mission.

^{Suite et fin vendredi matin}

La fête au village
Faut-il croire tout ce qu'on en dit...?
Derrière les festivités et les tournages de films populaires, les yatchs et les milliardaires de passage, Saint-Tropez reste le village des enfants d'un monde industrieux.

Bien loin du défilé de badauds en recherche people qui sucent les glaces de Barbarac sur le trottoir ou qu'on trouve affalés dans les fauteuils de toile rouge de Sénéquier, admiratifs et jaloux de la fortune étalée sur le quai du Bailly...
Jusqu'en mai, le Tropézien fait ce qui lui plait. Ou essaie. Honorer ses anciens est ce qu'il sait faire le mieux.
Marins (militaires, pêcheurs ou marchands caravaniers)  paysans, (fromentiers, vignerons, chataîgniers ou simples gratte-la-terre...) artisans de métiers de nécessité : meuniers en souci de bon vent, bouchonniers écorceurs de chênes-liège, malaxeurs d'olives mures, presseurs de raisin gris, la vie du Tropézien d'autrefois s'accomplissait au travail, avec juste, de temps à autre, l'oasis de loisirs soustrait au temps de son métier.
Soit dit en passant et sans vouloir offenser, je trouve ces travaux d'un autre âge plus nobles et moins roturiers (pléonasme...?) que ceux des "métiers (dits) d'art" qui offrent aux touristes d'aujourd'hui des souvenirs dont l'utilité ne sera le plus souvent que de capter la poussière sur le coin d'un buffet. (Je sais de quoi je parle...)
Un monde qui pourtant, avant les grandes ruées des nuées de nus pieds de l'été, pérpétue en famille, loin des paparazzis et des opérateurs télé, les rites transmis de successions en successions, de générations en générations.

Chaque année depuis 440 ans, les 16-17 et 18 mai, se déroule la Bravade. Trois jours durant lesquels vous ne croiserez sur le port que de vrais Tropéziens venus de toute la presqu'île et aucun de plus loin.
Sauf à y être en famille, de parenté ou de voisinage, ou comme nous, d'adoption.

 Le village quand on entre dans le port, sans encore les grands bateaux parqués.

 La fête est familiale, les mamans transmettent à leurs filles...

 ...le goût des beaux atours. 

à suivre... lundi, mercredi et vendredi prochain.

Fleur d'arum pour fête des mères

La Rome antique,
La romantique,
La Rome en kit,
La romanesque,
La romanichelle et l'arôme à Michelle,
L'aromatique et celle qui n'en a pas,
L'arôme arabica et celui du biquat,
Que "darhomes" en nos coeurs
Queues d'arums en nos terres. 
Queues d'arondes
En ce ciel de printemps...
 
Le mot nous viendrait du Latin,
Qui le tientrait du Grec.
La fleur qu'aux dames
(Maman ou pas...)
Je propose aujourd'hui
Me vient seulement d'un coeur 
Le coeur de mon petit jardin.

J’ai écrit quelques lignes début 2005, qui relativisent la notion d'« étranger ». Mises sur le blog à ses débuts, en mars, elles n’avaient entraîné aucune réaction : 0 commentaire.
Les estimant toujours d’actualité, je les avais remises un an plus tard, le  15 avril 2006 : 6 commentaires !
Si je les remets à nouveau aujourd’hui, c’est que depuis une quinzaine de jour over-blog me signale le passage régulier de lecteurs… qui restent anonymes.
Peut-être m’aidera-t-on à comprendre le pourquoi de cet apparent regain d’intérêt… ?

 Je suis né dans ma ville

 Dans ma ville
Le boucher voisine la boulangère
L'épicier la mercière
En allant à l'école
Les petits saluent les grands
Qui vont à leur travail
Les soirs d'été
Sur le pas de leur porte
Ils sortent le banc de bois
Font la conversation

Souris venues des champs
Devenus rats des villes
Mes voisins sont
Et restent villageois   

Ma ville aux cent villages
A son coin de Bretagne
Et celui de Morvan
On y sait le Ch'timi
Les langues venues de l'Est
Et celles du Midi
L'Anglais et le Teuton
Le Yiddish et l'Arabe  
Dans ma ville
Cent chapelles enserrent une Cathédrale  

Né dans ma ville
Mon nom pourtant n'est pas d'ici
Il dit mes origines  
Certain Dupont
Dubois Duval
Dont le nom ne dit pas
Quel pont quel bois quel val
Abrita les ébats
De ses lointains parents
Qui est arrivé là
Bien plus âgé que moi
Me traite d'étranger  

Je suis né dans ma ville